lunes, 24 de octubre de 2011

Textos creados a raíz del encuentro "La Salamanca desaparecida"

El 28 de septiembre conocimos nuevos aspectos de la ciudad que hoy habitamos. Cómo era la ciudad hace 200 años, qué supuso la Guerra de la Independencia para sus moradores y para sus monumentos, cómo era la convivencia entre salmantinos y soldados ingleses y franceses...

Estos fueron algunos de los textos e historias que inspiraron los textos que se incluyen a continuación:
http://salamancaletracontemporanea.blogspot.com/2011/09/textos-usados-en-la-visita-la-salamanca.html


















Fuerte de San Vicente, Salamanca, 27 de junio de 1812

Más información



Desde mis paredes
, por Julián Martín Martín



Soy una casa cualquiera abierta a todos los aires de Salamanca en plena Guerra de la Independencia. Por los paralelos surcos de mi tejado bajará algún día la lluvia para lavar las negruras de la calle. Esas negruras que van dejando las pisadas invasoras de los franceses, las interesadas de los ingleses y las oportunistas de algunos compatriotas. Perturban mis cimientos voces extranjeras sonando roncas de avaricia y atropello en unos idiomas que desconozco. No sé cómo, llegan hasta mí gestas heroicas lejanas: Zaragoza, Bailén, Gerona o San Marcial; más cerca, Tamames o Ciudad Rodrigo, y más cerca aún, casi a mi puerta, Los Arapiles. Mientras, merodean aquí y allá, en guerrillas, los hombres de Julián Sánchez “El Charro”, con esos claroscuros en los que anduvo siempre el brigadier.
Circulan ante mis ventanas, en un cúmulo de desazones, militares españoles, niños y mujeres con su única fortuna: la esperanza. Esa esperanza me hace desear, en lo más íntimo de mis paredes, que cuando pasen los años, alguien, aunque sea un escritor oscuro, acaso en el aire solitario de mis escombros, escriba un canto de libertad en un otoño tranquilo bajo un cielo más diáfano y una tierra más limpia donde se perciba el trinar de los pájaros, el juego de los niños, el paseo de los abuelos, el requiebro de los enamorados y el sueño de los poetas.


***


Salamanca en 1810-12, por Josefa Sánchez Sousa


¿Cómo serías entonces… antes de que el extranjero hollara tu suelo?

Mi mente de pájaro quiere comprender, llorar tanta piedra, color y arte perdidos, tus blasones, tu armonía, tanta grandeza encerrada en la graciosa pequeñez de un recinto amurallado.

Cómo serías, … si con lo que te dejaron eres tan bella…


***

Textos creados tras el encuentro en Monumenta Salmanticae


























El 17 de septiembre visitamos la iglesia de San Millán
, un espacio ahora desacralizado y recuperado como Centro de Interpretación sobre el Patrimonio Arquitectónico y Urbano de la Ciudad de Salamanca, al servicio de salmantinos y visitantes. Nos sorprendieron tanto el espacio y su transformación como las pantallas interactivas, audios y videos. Era el último día del verano en el que se ofrecían visitas teatralizadas. Merece la pena una visita sin prisas para disfrutar de este rincón tan especial.

Estos son algunos de los textos creados tras la visita:



Restauraciones
, por José M. García



Nerea llegó a la fachada principal de la Catedral Nueva, cubierta de andamios, destinados a que las piedras doradas volvieran a ser de ese color, en lugar de parecer blanquecinas. Siempre le imponía respeto el tamaño de la fábrica a la que se enfrentaba esa clara y límpida mañana salmantina. Se sentía empequeñecida y recordaba la Sinfonía nº 1 La Gótica, de Havergal Brian: algo enorme, dentro de cuya estructura se podían encontrar pequeños cubículos, pequeñas capillas laterales que permitían el recogimiento sin salir de la grandiosidad del monumento.
Rodeó el edificio y, mientras contemplaba el astronauta de la Puerta de Ramos (no podía envitar tener la sensación de que se trababa de una aberración el introducir semejante elemento entre la cardina del s.XIV, aunque siempre era mejor que, finalmente, hubieran elegido ese símbolo de la modernidad en lugar de un yonqui o de un hongo atómico –opciones que habían barajado los canteros restauradores-. Salió del interior del edificio Iñaki, su ¿exnovio? La verdad era que, después de la discusión y del tono de agresión verbal a los que habían llegado en público, en el tren, mientras venían de San Sebastián, se hacía difícil dirigirle la palabra, pero era de cortesía decirle algo, pues el azar había querido que se encontrara a menos de un metro de ella.

-¡Hola!- dijo Iñaki.
-¡Hola!- respondió Nerea con un tono helador.
-¿Nos tomamos una pinta juntos?

Nerea no podía salir de su asombro, pero recordó a Emma Bovary, que engaña a todos menos a su autor, con su actitud frívola y ambiciosa, y respondió: “¿Por qué no?”


***


Lo eterno es vivir, por Sofía Montero García


Recortes de la historia
habitan en la piedra.
Con la magia del lenguaje,
se visten de oro
para dormir al tiempo.
Imagen del segundo,
gira en la distancia.
Salmantica quietud
ahueca la mirada
en el altar de la vida.
Virtual de sombras
focaliza la ciudad
en la iglesia de la luz.


***


Combo, por Mª Victoria Díaz Santiago

Pour David:
“Merci beaucoup pour le voyage à Paris”

Paris. Motifs. Musique. Chateauroux. Estas palabras resonaban todavía en su cabeza. Étoile. Ennemies Siamois. Etienne va conduciendo por la autopista a las afueras de París. El pensamiento del sarcófago de Saint-Menoux o el santo Menoux que colgaba prendido de su imaginación le asaltaba enjaulado, como la mente de mono en meditación, como ese disco de Cohen en el que este sale en la portada en blanco y negro comiéndose un plátano con la cáscara a medio pelar. Aunque dejemos a un lado los detalles de cocina y la leyenda de Víctor Hugo. Plus rien. La iglesia de San Millán en la calle Veracruz, las escaleras estrechas hasta subir al emplazamiento de la parte trasera del retablo, el altar, el coro, la antigua sacristía de esa iglesia desacralizada del siglo XII… ¡eran este sarcófago de piedra horadado por las manos de los fieles en busca de esa silueta esculpida de una flor de acanto! Un indicio de la verdad se lo dio la ciudad española madre de las ciencias que perdió su importancia internacional temporalmente con la ocupación francesa, Salamanca. El polvo de mármol sería la pista para llegar hasta Éol.


***


viernes, 21 de octubre de 2011

Vendimiario (II)

Más textos del recital de SLC del 19 de octubre...


Una foto de verano, por Armando Manrique Cerrato


Una foto, un segundo,
un brevísimo momento,
un intento siempre vano
de paralizar el tiempo,
de retener para siempre
ese mágico recuerdo,
ese que tal vez mañana
miraremos en silencio
y al recordar ese instante,
cuando más jóvenes éramos,
sentiremos la alegría
de volver allí de nuevo,
pero también la nostalgia
de lo que se fue con ello.

Mira esta foto de aquí,
unas niñas sonriendo
con el mar azul al fondo
y la brisa en sus cabellos.
¡Que siempre fueran así!,
sería un pueril deseo,
pues un día crecerán,
quizá se marcharán lejos,
serán ellas mismas, sí,
mas distintas por completo
pues ya nunca más serán
las niñas que un día fueron.

Las preguntas infantiles,
aquellos pequeños miedos;
cuando al caerse buscaban
un abrazo de consuelo
o demandaban cariño,
ternura, protección, besos.

Aplaudir sus grandes logros,
ser de juegos compañero,
cuando todo lo sabías,
cuando les leías cuentos
y compartías su vida,
sus fantasías y sueños.

Quedará ya para siempre
ese irrepetible gesto
por la lente congelado,
capturado en el espejo.
Y cuando pasen los años
quizá aparezcan de nuevo,
tras un rincón olvidado
o en un álbum polvoriento,
esas preciosas sonrisas
de la foto que ahora vemos.

Y allí con el corazón
y la mente volaremos
hacia un lejano verano
cuando más jóvenes éramos.

***


Reflexiones en voz baja, por Pascual Martín


Pese a todo, no soy tan mala persona, yo creo; y ya estoy en que alguien pueda objetar que qué voy a decir yo de mí mismo. No trato de convencer a nadie, malamente podría conseguirlo cuando no dejan de asaltarme serias dudas al respecto.
Yo fui siempre muy disfrutador de la lucha social. Huelgas, revueltas, manifestaciones, protestas... Siempre a favor del pueblo, de las clases más desfavorecidas. ¿Quién ha tremolado más veces que yo la banderola roja? ¿qué consigna marxista puedo no tener voceada en los mítines? ¿algún camarada podía señalar en qué algarada no se me vio? ¿cuántas detenciones llevo? ¿quién batalló con más entusiasmo en contra del poder establecido?
Pero cómo puede cambiar uno tan así, tan de hoy para mañana. Que ahora vea yo, a eso me refiero, todas esas devociones como algo extraño, alejado, impropio. Que lo razone como falta de madurez. Como un sarampión de cuando niño. O, digamos, como la ingenuidad que vives de joven y tarda en salir.
Yo no soy mala persona, de veras, ya lo dejé dicho al comienzo. Es que las armas las carga el diablo. Y lo que no son armas también, un simple boleto de la Primitiva, por ejemplo. Quién podía figurarse.
Los boletos de la Primitiva deberían venderlos, pienso, con una clara advertencia. Tal que los paquetes de tabaco pongo por caso: “Fumar mata”. Y ahí ya nadie se puede llamar a engaño. Bueno, pues en el boleto de la Primitiva (me lo repasé cien veces), por ninguna parte dice que tengas cuidado, que te pueden tocar dos millones largos de euros.
Y esa es la cuestión.


***

Poso y paso, por Toño Blázquez


Antes o después se cierra el círculo
y los labios acumulan tantos besos
que se desbordan.
Se van por las alcantarillas los abrazos
y los mares de proyectos
edifican olas de cementerios de hechos.
Todo, todo, se envuelve
en un sortilegio de olor a madreselva,
de matices suaves,
de movimientos orientales...
y de un silencio con sabor a vidas derrotadas.

Es una humillación simple, extraviada,
una infinita vacuidad.
Y el agua de este mar de proyectos
nos atraviesa el decorado vital,
espanta los delirios y concede,
querámoslo o no,
un protagonismo inadecuado al escalofrío.

Antes o después se cierra el círculo
y cuando ambas puntas se unen
habrá que ver donde externalizamos
la producción que dejó nuestro poso,
nuestro paso y nuestro ser.

***


Dónde irán a parar las palabras, por Almudena Torres Calles de Pedro


Hace unas semanas me encontraba paseando entre pinares cuando rondaba por mi mente la incógnita de dónde van a parar las palabras a las que no les damos vida. Palabras que sólo están en nuestra mente; que nunca llegamos a plasmar o darles voz... El divagar me llevó a mi querido y admirado poeta, Gustavo Adolfo Bécquer; y en mi mente revoloteó una Rima:

“¡Los suspiros son aire, y van al aire!
¡Las lagrimas son agua, y van al mar!
Dime, mujer: cuando el amor se olvida,
¿sabes tú a dónde va?”

Me preguntaba cual era el lugar donde iban a parar todas las palabras que no hemos dicho a tiempo; esas palabras que han estado en nuestra mente y que, por orgullo, indecisión, prepotencia, desconfianza, timidez, recato, respeto, miedo, y otras tantas verborreas mentales, que han oprimido la fluidez de la palabra dando lugar al silencio, al vacío... han hecho que la persona que las iba a recibir no haya sabido de su existencia; que haya caminado sin saber que alguien tenía en su haber palabras que no le pertenecían, que estaban destinadas para que otros las escucharan.

Sí, esas palabras que:
Hablan de amor.... y de odio.
Acarician los oídos... y destrozan el corazón;
Sirven para dar consuelo... y alteran la existencia;
Entrañan un compromiso... y una condena eterna;
Forman parte del comienzo...y consiguen que llegue el final;
Endulzan el alma... y la envenenan sin piedad

..Y me preguntaba, dónde van a parar las palabras que no expresé;
las palabras a las que no di vida;
las palabras que oprimieron mi pecho;
las palabras que revolotearon por mi mente;
las palabras que me hicieron perder a personas que quería;
las palabras que me hicieron distanciarme de aquello que deseaba;
las palabras que no alcanzaron a tocar el cielo;
las palabras que otros adivinaron y equivocaron;

...Y llegué a pensar que las palabras que estuvieron en mí; y por miedo, pudor o quién sabe qué, no supe decirlas a tiempo... Esas palabras, están en mi mente, en mi corazón, en mi esencia; se encuentran vagando en una vida sin fin, en tierra de nadie...

***


Extrae de mí, por Benito González


Extrae de mí la locura armoniosa
que dejé fluyendo suavemente
sobre las lagrimas de las rosas

Extráeme los chubascos
que riegan de ternura
los brotes suaves de la hierva
en la clara luna

Exprime el desmayo de un beso
que en mis labios ardientes
tu estancia espera

Ven, mi dulce amante,
comprime mi sangre
en las nubes del corazón,
porque en ellas danzan
las melodías
de mi amor.

***


Soledad de oruga y encuentro de mariposas, por Elena Villarroel


Vuela magistralmente por los cielos de algodón, posándose en cada planta, en cada persona que quiera acogerla con sensibilidad, pues su finura es agradable, pero no todo el mundo podrá acogerla como la acojo yo, que vuelo con ella en medio de la naturaleza verde y fresca.
Antaño, ella estaba en quietud, muy acogida por el caparazón que guardaba su cuerpecito tímido y cansado, pues allá fuera hay peligros, fatalidad y pesimismo. Nadie pudo inflingir dolor a su corazón porque el caparazón que la acoge es fuerte y lleno de gotas de rocío en su exterior.
La oruga necesita sentir el rocío exterior, la lluvia, el viento, y ver las nubes.
No es el momento, ahora solo quiere ver su interior sereno, que se prepara para su primer vuelo, para conocer los sépalos de las flores. En susurro te digo que el vuelo de la mariposa es majestuoso y libre, no tengas miedo de salir de ahí, oruga.
Mi mano te enseña la oruga delicada y frágil, pero llena de esperanza ante un futuro prometedor en que se despojará de su carcasa, y aunque sus ojos permanecerán cerrados a causa del sol, muy pronto los abrirá y verá a las demás mariposas navegando.
Un sol ilumina a la oruga, pero ella decide esperar paciente la hora de la salida. La lluvia se asoma para despertar su mente quieta, pero ella piensa en no humedecer su cuerpo, sino dejarlo seco al sol, para una meditación en silencio, que desarrolle la sabiduría interior.
Una vez salida del cascarón, la oruga se queda quieta, de gran emoción henchida, respirando lentamente, viendo unas nubes blancas, un cielo azul, sonrisas por doquier y un ambiente limpio y perfumado. Yo le ofrezco unas fresas, ella las acepta encantada, pero aún con la mirada miedosa.
Le tranquilizo y le digo: Sé lo que estás pensando, pero no temas, que el suelo que pisas ahora es seguro, situado en el paraíso.
¡Qué bella mariposa! Tiene vivos colores, está feliz. Nadie tuvo que coger sus alas para ayudarla a volar, sino que fue su sabiduría quien comprendió que debería empezar a volar sola, ya que las demás mariposas son libres y únicas, con colores distintos, pero ella aprendió en la soledad más absoluta, y ahora, se encontró conmigo y con miles de mariposas que estamos felices de acogerla, formando una gran familia de ángeles de la guarda de plantas que hablan a la humanidad.


***

Vendimiario (I)

Aquí podéis leer algunos de los textos que se leyeron el 19 de octubre en el recital de SLC que tuvo lugar en la Sala de la Palabra del Teatro Liceo. En verso o en prosa, sobre los más variados temas... Fue una buena vendimia. Gracias a todos los autores por su participación. Esperamos repetir.


Los esponsales del Corsario, por Gloria S. de Castro Prieto


Aquella mañana quise ser secuestrada por un pirata. Pensaba en el Capitán Sparrow, claro, tan guapo, tan moreno, tan aventurero, tan loco.
Bajé a la playa buscando el barco que me llevara lejos. En el horizonte la mar azotaba un velero hundido en un temporal ocurrido hace casi treinta años. Me senté en la arena, estaba tibia, era cosquilloso dejar entrelazar los dedos entre ella, arrugándolos. Al cabo de unos minutos un barco arribó a la playa, a bordo un hombre de tez oscura me indicó que subiera, alguien me esperaba para almorzar. Y como una es una soñadora subí a esa nao de bandera negra, donde los marineros cantaban eso de “ron, ron, ron, la botella de ron”. El trayecto fue breve pero intenso, el oleaje estaba embravecido. El viento golpeaba mi rostro salpicándolo de sal, era emocionante aventurarse así simplemente para comer.
Una vez llegamos al lugar indicado en el mapa (olvidé mencionarles que se me había dado un mapa al salir del pueblo costero, en el que había señalizaciones de donde quedaba la playa, a qué hora llegaría el piloto de la barca y donde estaría el pirata con el que iba a encontrarme). Dicho esto continúo, al bajar del bote me dejé humedecer los pies con el agua cálida del Caribe. Frente a mí una hilera de palmeras vareaban unas contra otras, ahuyentando quizá los demonios del mar. Y bajo un toldo de tela raída de color crema una mesa de madera donde dos copas de vino blanco esperaban ser degustadas. Antes de sentarme a la mesa, me eché en una hamaca de cuerda, me dejé llevar por el lento balanceo. El lugar era un paraíso, arena blanca, agua cristalina, viento suave, y de menú, langosta con vino blanco. ¿Qué más podía pedir?
Sí, había algo que podía pedir, que llegara el pirata anfitrión porque ya tenía apetito.
A los tres minutos de mi arribada apareció un hombre con la tez morena del sol, barba de tres días, calvo… (lo sé, los piratas llevan el pelo largo y barba, y una pata de palo, sin embargo mi bucanero era especial), llevaba una camiseta blanca de tirantes y un pantalón vaquero, iba descalzo. Se acercó a mí con una corona de margaritas que me puso en la cabeza, y un puñado de conchas que dejó caer sobre mis manos. Una voz aguardentosa dijo: “yo os declaro marido y mujer”.
Tras esto comimos y bebimos e hicimos el amor sobre la arena, y al caer el sol, salimos a navegar de nuevo, escondiéndonos tras el sol.
Nosotros somos los que decidimos qué soñar, dónde viajar y a quién besar. No dejemos nunca de hacerlo.


***


La lluvia, por Miguel Norberto Sánchez López


La lluvia trabajadora
se cansó de trabajar.
El silencio huele a yerbas,
a barro y a libertad.

A la puerta de una choza
un hombre y un niño están
viendo cómo el riachuelo
ha inundado un herbazal.

Por la ancha cara del cielo,
acabada de enjuagar,
unas nubes despeinadas
se alejan por no llorar.

El sol halla en cada hojita
una gota de cristal,
y es cada gota un espejo
de su propia majestad.


***

Ternura incandescente, por Montserrat Villar González


Dibujo la geografía de tu cuerpo,
lunares confusos en la blancura de tu piel.
Tiempo compartido
agazapado mientras me esperas,
líquido y ternura
en la palma de tus caricias.
Te reconozco en este lado de mi vida
observándome con los ojos que se aclaran
bajo el sol de los veranos.
Me sondeas y te preguntas, me preguntas
dónde me encuentro,
y tu abrazo me recupera del abismo
que me convirtió en silencio
antes de tu llegada.
Me quieres, te quiero
a pesar del dolor que causa la vida cotidiana,
la confusión de algunos años de distancia.
Me agarro a ti como me asgo a la vida
que a través de tus ojos
he aprendido a mirar.
Dibujo la geografía de tu cuerpo
y mis manos empapadas en tu olor
recorren el leve espacio que nos separa
en busca de tu anhelado sudor.

***

Habla el silencio, por Sofía Montero García


Adorno las pisadas
con el perfil del tiempo.
Aires de sueño
juegan entre piedras
en la piel de la quietud.
Sola,
con la brisa,
respiro palabras,
quemo la distancia
para entrar en mi,
donde habita el silencio,
la llama del latir,
el paladar de la mirada,
espejos de nueva sensación.

***

Somalia, por Luis Gutiérrez Barrio


Un grito subía por su seca y polvorienta garganta, buscando con desesperación un hueco por donde salir, pero no lo encontró. Un sollozo se ahogó antes de ver la luz. Su boca estaba sellada.
Dirigió sus ojos de niño al infinito, en busca de una mirada de comprensión. A nadie encontró y aquella mirada se perdió para siempre.
La tristeza hizo nido en su corazón. Una lágrima intentó asomarse al exterior, pero se secó antes de sentir el frescor de la vida. Sus ojos, inútiles hasta para llorar, tan solo servían de pasto a los miles de moscas que se agolpaban en sus comisuras. Poco a poco se fueron cerrando hasta sumirse en la más espesa de las tinieblas.
Se quedó escuchando con la esperanza de percibir una voz maternal que le hiciera sentir, en sus últimos instantes, el cariño y la ternura que nunca tuvo. Tan solo le llegaban gritos de desolación, llantos de desesperanza y gemidos de dolor. Poco a poco, hasta los gemidos se fueron apagando, apagando…, hasta quedar en el más absoluto de los silencios, roto solamente por el negro aletear de un pájaro de grandes dimensiones que revoloteaba a su alrededor. Trató de gritar, de pedir socorro, necesitaba que alguien le escuchara, que alguien supiera que existía. Su sellada boca y su seca garganta no le permitieron emitir ni el más leve de los sonidos.
Lo único que percibía era un olor a olvido, a confusión, a indiferencia, a soledad y a muerte. Pero hasta los olores desaparecieron.
Dentro de su ser se mezclaban y pudrían la ira con la impotencia, la pena con la soledad, el hambre con la injusticia, la sed con el odio, la enfermedad con el abandono, la indiferencia con el olvido, creciendo a pasos agigantados sin encontrar el más mínimo resquicio por donde salir.
Un día, la desesperación llegó a tal límite que perdió todos los miedos, y explotó con tal violencia que un enorme cráter abrió sus infantiles entrañas esparciendo por todo el universo la miseria contenida. El mundo entero se resquebrajó, y un trueno recorrió la Tierra gritando: ¡¡TENGO HAMBRE!!

***

Doce versos a Santa Teresa, por Verónica Amat


Fuiste su cazador, o fuiste caza?
del ave confiada hasta tu fuente,
llego y bebió transida el agua pura.
En tus manos comió pan de tu hogaza,
y al vuelo renuncio gozosamente,
y atada se quedo a tu andadura.
Razón a su divino desvarío
la carne por si sola no comprende,
no sabe esta locura compartida.
Y tarda en aceptar el desafío,
del vuelo de su alma que la asciende,
para hacer del amor boda encendida.

***

Con lápices, plumas y pigmentos, por Carlos Blanco Sánchez

Ilustrar es para el artista pescar imágenes y colores
en las profundidades emocionales de su ser y sembrarlos
en un papel.
Con lápices, plumas y pigmentos para
devolverlos a los mares
internos de los lectores: océanos
que anidan en el corazón. Océanos que inundan
la mente y la añoranza.

L.H.

He visto a Horna "pescar"
en el inmenso mar
de un pliego en blanco;
colmar su nasa con flores,
con cometas,
con espadañas,
tío-vivos,
caracolas,
sirenas,
soles,
ranas,
con palomas ávidas de paz,
con cartas del Tarot
toros,
caballos,
y hasta con “Bárbara”, la mariposa,
y “Plácido”, el dragón.

He visto a Horna dotarlos de alma,
-ebrio de arco iris-,
vestir las princesas
con bordados
de filigrana charra
y al pasear por su jardín rebosante de flores
con sonrosada tez,
me he perdido entre aromas
que impregnaban
los lienzos de sus cuadros,
las páginas del libro.
¡Qué pocas,
siempre,
para tan idílico paseo!

Y degusté almíbares
trepando por los troncos
y las ramas de los árboles de Horna.
Desde sus copas
escruté mil horizontes
diferentes.
Emocionado,
sentí el viento,
las nubes alcancé
con mis manos infantiles,
vacilantes,
y las besé,
y hasta sentí su sabor azucarado,
tejidas con amor festivo,
algodonoso.

Con él pude aprender
que el Universo es infinito
sentado en los tejados de sus casas,
tomando las estrellas
una a una.
A la luz de sus pecosas lunas
avisté gatos que,
de verdad,
maullaban;
y peces volanderos
pululando
muy lejos del río azul
y de la mar.
¡Saltaban de las páginas del libro!
¡Y de aquella exposición en Garcigrande!
¡Y en muchas otras salas!

Le he visto engalanar a Salamanca
de tantos colorines que,
ni en sueños,
hubiera imaginado
y ella tan bonita
y picarona.

En deliciosas nubes cabalgué
y descubrí a Delibes por Sedano,
en plena primavera,
montado en bicicleta.
Al cárabo ulular entre los pinos.
Me adentré
“Por caminos azules”
y escuché
“Tambores de Paz”
en la distancia.
Conocí a Alberti,
con su camisa blanca
azotada por la brisa,
allá en El Puerto,
cuando gritaba:
“¡Aire, que me lleva el aire!”
y pude escuchar a Horna preguntarme:
"¿Quieres que te enseñe cómo se hace un pan"?
Acaricié “La piedra arde”
y de su luz
surgió mi primer libro de poemas.
Todo un sueño infinito
de un mundo de imposibles
que Luis de Horna hace emerger
y muestra entre cenefas,
aguardando
que mis ojos
lo contemple
y quede ensimismado.

A su vera
di la vuelta al mundo
en un instante.

El alma de este autor
emerge de su obra.
¡Qué suerte que la vi!
También la acaricié
y hasta guardo un pedacito,
aquí,
en mi mano.

***

lunes, 10 de octubre de 2011

Cuerpo de Poesía IV

Nueva entrega del proyecto Cuerpo de Poesía, de Mauricio Polina Cano:



TE VOY A DEJAR LOS BRAZOS QUE YA NO ME SIRVEN


Te voy a dejar los brazos que ya no me sirven
La saliva que se va ahogando en el acuoso rincón de la memoria
Las alas se van descomponiendo en mi nombre
El gesto inmenso que tengo encerrado
Aquí el títere soy yo
La almohada de mis lamentos nocturnos
Enmohecidas lágrimas en el resbalado paladar
Me tejes el epitafio dormido
Los ojos que se van pulverizando a dos horas de morir
¡Adiós!
Ya no me quedan ni ganas para voltear a la ostra que tiene imagen de mujer
























Las imagenes retratan la historia de una femme fatale que hace sufrir a todos los hombres que han estado con ella. Se sabe bella, seductora, y utiliza estas cualidades para torturarlos.

Fotografía central: Marcela Torres (modelo)
Arriba izquierda: Marcela Torres, David Ramírez (modelos). Fotografía: Ing. Rodolfo Reza. Idea creativa: Felipe Polina
Arriba derecha: Gustavo Flores (modelo). Fotografía -idea creativa: M. Polina
Abajo izquierda: David Ramírez (modelo). Fotografía: Ing. Rodolfo Reza. Idea Creativa: M. Polina
Abajo derecha: Ángel Zuñiga (modelo). Fotografía -idea creativa: Mauricio Polina